Desastres íntimos

Nos reunimos los fines de semana,antes del domingo,estúpido domingo,el día más triste y pesaroso.El domingo es un día clausurado:la realidad está ahí,sin esperanza,sin adornos,es decir,sin arte.A lo sumo,se puede dormir un rato más,entre el ruido de la ducha del vecino,del ascensor cargado de niños(los niños están sueltos los domingos,y nadie sabe que puede ocurrir con tanta explosión de hormonas)o del teléfono,que siempre suena para anunciar la visita ritual de los suegros,un aniversario olvidado o la enfermedad de la tía abuela que,entre otras cosas,ya tiene ochenta años.El peso de la realidad,eso es el domingo:cuando uno tiene la irremediable comprobación de que el apartamento es pequeño para cuatro personas,de que la falta de espacio crea hostilidad (o la manifiesta),de que se puede comer paella o cordero al horno,de que si se va al cine con el marido una se siente sola...

Moulin Rouge

-Tenemos un baile, en los burdeles de Buenos Aires, cuenta la historia de una prostituta y de un hombre que se enamora, de ella. Al principio hay deseo, luego pasión, luego sospecha... celos, ira, traición. Cuando el amor es para el mejor postor no se puede confiar, y sin confianza no hay amor. Los celos... si, los celos le volveran LOCO.


-El amor, el amor, creo en el amor por encima de todo, el amor es como el oxigeno, el amor es algo explendoroso, el amor nos eleva a nuestra esencia, todo lo que necesitas es amor!


-Qué maravilloso es el mundo, ahora que sé que tú estás en él!


-Si hay algo de lo que sé, es del amor, quizá porque lo anhelo intensamente con cada fibra de mi ser.


-Lo mas grande que te puede ocurrir es que ames, y seas correspondido.


-Los días se convirtieron en semanas, las semanas en meses y entonces un día no precisamente especial cogí mi maquina de escribir, me senté y escribí nuestra historia, una historia sobre una época, una historia sobre un lugar, una historia sobre la gente, pero por encima de todo una historia sobre el amor, un amor que vivirá para siempre. Fin.